14.10.05
pensamentos mais-que-imperfeitos (22)
A minha morte
Se eu morresse agora
no exacto momento em que escrevo à mesa do café
haveria algum reboliço
alguma agitação.
Telefonem já para o 112!
Há algum médico aqui?
Estará morto?
A minha cabeça estaria caída sobre a mesa
à esquerda da folha onde escrevo
o caderno inclinado
à distância da minha miopia.
Eu estaria morto.
Já não seria.
E contar-se-iam histórias de como eu tinha morrido a escrever
muitos quereriam conhecer as minhas últimas palavras e
Quem sabe?
talvez não ficassem nem um pouco admirados ao saber
que eu escrevia afinal sobre a morte
a minha própria morte.
Se eu morresse agora
no exacto momento em que escrevo à mesa do café
haveria algum reboliço
alguma agitação.
Telefonem já para o 112!
Há algum médico aqui?
Estará morto?
A minha cabeça estaria caída sobre a mesa
à esquerda da folha onde escrevo
o caderno inclinado
à distância da minha miopia.
Eu estaria morto.
Já não seria.
E contar-se-iam histórias de como eu tinha morrido a escrever
muitos quereriam conhecer as minhas últimas palavras e
Quem sabe?
talvez não ficassem nem um pouco admirados ao saber
que eu escrevia afinal sobre a morte
a minha própria morte.
7:21 da manhã